Il est 15h05. Je me penche à la fenêtre. J’ai besoin d’air mais je ne veux pas sortir. Un chat essaye de chasser une sourie. Il attend. Saute. Des fois. Fainéant. Il lui donne un coup de griffe. Elle est morte. ELLE aussi est morte.
ELLE ne se fera pas manger par un chat. Je ne l’ai pas tué pour faire un exploit. Juste comme ça. Sur le coup. Une histoire avec une fin. Un roman policier. Vais-je me faire arrêté ? Est-ce que quelqu’un c’est aperçu qu’ELLE n’était plus ? Oui. Peut être non.
C’est étrange cette sensation. Puissance. Joie. Abus. Meurtris. Impuissance. Pourquoi l’ai-je tué ? Un cauchemar. Non. Réalité. Horrible. Désespoir. Je transpire. Je guette. Je deviens fou.
Je suis heureux.
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