J’écoute la même musique. Un point de repaire. Une envie. C’est comme les spaghettis. J’en mange depuis gamin. Obligé. Une promesse que je me suis faîte.
Je retourne dans mon enfance.
J’ai 7 ans. Mon pote en à 8. Un jour que l’on mangeait des spaghettis à la Bolognaise. Il c’est étouffé. Mort. Rien pu faire. Depuis j’en mange tous les jours. Ou presque. En souvenir.
J’en ai horreur. Je me force. Je n’en peu plus.
Pas pu en parler avant. Y a pas longtemps. Une semaine. Je l’ai raconté à une personne. ELLE s’est moquée. Je l’ai tuée. Rien pu faire non plus. Etouffée. ELLE m’a griffée. J’ai saigné. Je garderai une trace. Je suis maudit. Que fait-on pour les spaghettis ?
Le chat a tué. J’ai tué. Nous avons tous tué.
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